четверг, 22 марта 2012 г.

Специфические ночные №3


Это так чертовски привыкать к кому-то.
Опять я делаю это. Просто безостановочно привыкаю к людям. Что за привычка такая? Одни курят, другие пьют, третьи просыпаются ровно в 8:00. И только я –привыкаю.
Нужно себя в этом ограничивать. Боюсь себе представить ,что привыкну к миру. Я привыкла к себе. Даже эта привычка переросла в любовь. Это страшно. Вдруг еще с кем-то так же будет. Возьму и привыкну.
«Давай привыкнем вместе!» - хорошо звучит, а смысл мерзкий.
«Я привыкла к тебе» вместо «я тебя люблю» - звучит лучше, но хуже.
Я чертовски непростая. Или простая. Какая разница, я ведь все равно привыкаю к людям?!
Нет, определенно нужно что-то с этим делать. «Ха-ха»- прозвучало в голове. Это все бесы. Да, да, бесы. Те самые.
Каждый по-своему страдает, а я привыкаю.

Нет, это все сущие глупости. Привычки? Хах! Вздор! Их нет.
Да, нет. Конечно, их нет.
Переубедить себя это еще круче ,чем заставить не привыкать.

Привычка- ужасное слово. Она настолько эфемерна, что способна приспосабливаться к твоему мозгу как вирус. Жадный, противный вирус. Ест тебя. Я бы сказала –жрет.
Все твои мысли, действия ,желания подчиняются привычке а ни тебе. Твой организм работает против тебя. Убрать привычку, возможно только переболев предварительно. И нету еще таких антибиотиков, которые облегчили бы эту чертову болезнь.

Не хочу ,не хочу ,не хочу…Никогда. Больше никогда..

А по-моему поздно.

специфические ночные №2


Небо сегодня- кадмий синий. Люди сегодня все черно-желтые, то ли от освящения ,то ли от моего настроения. Лица облитые светом по контуру профиля и анфаса ;основные черты тонут в черном свете фонарей. Да, именно свете. Черный как смоль свет – контраст. Я прозябаю от холода и потерянности в душе.
«Потерялся мальчик!» - кричал какой-то заботливый дедушка, играя со своим внуком.
«Потерялась Саша…-  думала я –потерялась в собственных ощущениях, желаниях и чувствах». Да, да- это все про меня.
Впервые захотелось перечитать свой стих. «Мечтатели убивают и возносят косвенно…»- всплывали в голове отрывки. Как-то чертовски все в душе. Не плохо, нет. Чертовски непонятно.
Теплая рука близкого человека, согревает лишь кожу. Понимаете? Только кожу.
Я отделена от всего этого тепла собственным же фильтром задумчивости. Я опять начинаю теряться в себе. Редко. Боюсь чтобы не обернулось привычкой .
Этот синий цвет. Ах, Боже, он так глубок. Такой же синий, как и внутри.
Опять начинаю чувствовать это свое « синее» .
Черно-желтые люди разбивают этот мой синий, тем самым дают картинку внешнего мира.
«Что за звуки?»- в голове вопрос. « А, наверное это люди..живут» .

среда, 14 марта 2012 г.

March poems #2

Сколько раз говорить тебе,
Что все это зря?поверь!
Коль нет,ну что ж тогда?
Закрой за собой дверь!
А коль ты ушел-знай,
Что эти прощанья все-зря
Мы любим друг друга вкрай
И ты ведь -моя искра.
Искра ,что горит
И сердце стучать заставляет;
Искра,что порою кипит
И в чувства свинцом стреляет 

Искра,замены которой нет.

...коль нет,не ушел,прошу:
Останься со мной ,я не спешу!
Ни любить,ни желать...
Лишь в сердце хочу я тебя удержать.

March poems #1.

Мечты неспособны в нас Удержать 
спесь
Мечты все таки горькая
Жизни 
смесь
Что травит внутри головы и души 
- всё
Будь то пламя любви или строки 
Мацуо Басё
Мечты эфимерны и рвут собою 
Нам грудь
Они порою оправлены в злости
Студь
Мечтами творятся лихие дела
Тут
Их не направить в нужное русло 
Как пруд
Мечтатели могут убить и возвысить 
Косвенно
Мечтатели-мы, что жизнь обращаем
В пошлину.